De mentiras y callejones sin salida

No hay roce o beso, caricia o gesto, mirada o palabra que tengan sentido más allá de su preciso sitio en el tiempo. Fieles a su lugar, se agolpan como juguetes en su cesta, sin orden ni prelación. Nada importan sacados al azar, porque nada son fuera de la cesta del tiempo. Regurgitados, sobre la alfombra, traen sabores a nombres y caras que fueron porque llegaron en buena hora, pero que ya sólo pueden ser guardados junto con la hora y lugar donde ocurrieron. Nada puede ser fuera del tiempo, de su tiempo.